you're gonna go far, kid

like, dislike

origine ↘ angleterre
époque ↘ actuelle
loisir ↘ observer les autres en fredonnant la dernière chanson qu'il a entendue
centres d'intérêt ↘ la musique, le cinéma, la musique, la lecture, ou plus généralement, tout ce qui touche à l'art
aime ↘ la musique - particulièrement le rock et le punk mais il écoute un peu de tout -, dessiner - même s'il va rarement au bout d'un croquis -, regarder un bon film, se moquer des autres, avoir le dernier mot, avoir raison, les maths, ne rien faire, la neige, la pluie, la nuit, regarder les étoiles ou les nuages, la solitude, l'altitude ...
déteste ↘ la solitude, la compagnie, la foule, être dérangé, la chaleur, le soleil, le feu, perdre, lui-même, toi, vous, un peu tout le monde, dieu ou plus généralement tout ce qui se rapporte à la religion, la vie, se montrer faible, avoir peur, avoir mal ... un peu tout.

caress the one and never-fading rain in your heart

the furthest end

« Déceeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeembre !!! »

Tu lèves vivement la tête, t’arrachant à l’intrigue du roman policier que tu lis vaguement depuis une demi-heure, sans vraiment te souvenir du nom du héros. Merde. C’est vrai. C’était à ton tour de faire le dîner aujourd’hui. Décembre. C’est ton surnom, dans cet orphelinat. Froid et immuable, comme toi. Cette voix qui vient de te tirer de ton demi-sommeil, c’est Mars. Ce gosse est intenable. Capricieux, autoritaire, turbulent, comme les giboulées qui s’invitent sans prévenir. Tu délaisses ton lit et tu dévales les escaliers jusqu’au rez-de-chaussée, accueilli par un « ENFIN ! » de la part de l’enfant de huit ans qui t’avait interpelé. Tu le toises et le remets à sa place avec un bon coup de pied dans le ventre, comme à ton habitude. Bien sûr, ça t’attire tout de suite un regard de reproche de la part de Mai. Cette fille est trente fois trop maternelle. C’est à cause de ça que Mars peut faire ce qu’il veut. C’est bien ce que prouve son regard triomphant lorsque Mai le prend dans ses bras. Tu ignores son sermon et te claquemures dans la cuisine.
Quelques minutes plus tard, tu appelles les autres et tu les regardes s’asseoir autour de la grande table. Mars, Avril, Mai, Août, Octobre, Novembre et toi, Décembre. Un calendrier incomplet, composé de ces enfants dont personne n’a voulu. Qu’à cela ne tienne, la gérante de l’orphelinat vous gardait, en échange de quelques menus services que vous lui rendiez. D’ailleurs, Août, la souriante, s’éclipsa pour aller lui porter un plateau. Tu te laisses tomber sur ta chaise – et un nouveau regard noir de Mai, auquel tu réponds en levant les yeux au ciel -, tires ton assiette à toi et commences à manger.
Ça faisait déjà huit ans que tu étais là. Et pourtant. Tu ne te souviens de rien avant ton arrivée ici. Et pour cause. Amnésie post-traumatique.
Tu ne t’en souviens plus, mais tu as eu une famille. Un père, une mère, une sœur. Tu avais un sourire aussi, mais ça, c’était avant. Les jours s’écoulaient et se ressemblaient. Une existence douce, normale, banale. Sans aucune perturbation. Mais n’y a-t-il pas pire eau que l’eau qui dort ?
Tu es pyrophobe. Mais sais-tu seulement d’où vient ce dégoût ? On déteste très rarement pour rien et on a rarement peur pour les mêmes raisons. Tu ne le sais pas, mais la réponse, elle se cache dans ce passé que tu as oublié. Ça s’est passé pendant la nuit. Une nuit froide. Une nuit d’hiver. Une nuit de décembre, ironique, n’est-ce pas ? Le fouet glacé du vent cinglait la ville, mais tu ne ressentais pas vraiment la fusillade du froid, bien à l’abri chez toi, sous ta couette. Ce fut autre chose. Des mains qui se tendaient, agrippaient tout ce qui passait à leur portée et les portaient à leur bouche infernale, avalant sans relâche, avec une gloutonnerie qui leur est propre. Une danse, un tango langoureux mais anarchique, qui aguiche les murs avant de s’y coller amoureusement … pour mieux les détruire. Le feu. En haut, en bas, à gauche, à droite. Partout. Des flammes qui consumèrent tout, tout, tout. Un brasier qui tenta de te prendre aussi, mais tu parvins à t’enfuir. Mais pas sans y laisser des plumes. Ce monstre qui voulait te dévorer, il s’était accroché à ton épaule, désespérément, plongeant avec délectation ses crocs dans ta chair tendre. Tu hurlais et finalement, ta vue s’obscurcit tandis que la neige t’ouvrait des bras accueillants mais glacials.
Et lorsque tu ouvres les yeux, plus rien n’est comme avant. La moindre petite chose te semble inconnue et nouvelle. Tous tes souvenirs se sont envolés, éparpillés, comme des oiseaux effrayés. L’orphelinat t’accueillit dans ses rangs, puisque personne ne pouvait te prendre sous son aile. Tu avais un nom, mais il t’était étranger. Et comme tu refusais de t’identifier à ce qui ne te semblait pas tien, on te baptisa Décembre. Parce que d’une, c’était ton mois d’arrivée. De deux, parce que tu étais comme figé, comme si tu étais ailleurs. Recouvert par une glace éternelle.
Ta brûlure, c’est une des autres choses qui te rattache à ce que tu n’es plus. Une brûlure qui mit un temps fou à cicatriser. Une guérison lente, douloureuse. Accompagnée de son lot de cauchemars, où tu te réveillais souvent en criant le prénom de quelqu’un. De quelqu’un que tu ne connaissais pas. « Maman ».
Personne ne voulait de toi. Ou plutôt, ils venaient vers toi, séduits par ton calme apparent. Et puis ils se ravisaient, mal à l’aise, lorsqu’ils voyaient Ça. Ça, dans ton dos. Ça, comme une malédiction. Ça, la marque du monstre. Ça. Tu en es venu à la haïr. Et finalement, tu t’es résigné. Tu t’y es habitué. Mais tu la vois toujours comme une étrangère.
Les années ont passé et le calendrier s’est complété. Il y a eu Novembre, ce garçon qui avait peur de tout et puis Octobre, le casse-cou. Mai, adorable et maternelle, mais dont personne ne voulait parce qu’elle ne savait pas ce qu’était qu’un son ou la musique, parce qu’elle parlait avec ses mains et non avec sa bouche, parce qu’elle ne pouvait pas s’entendre. Avril la volubile dyslexique, pas très féminine mais drôle, couverte de pansements dus à ses escapades avec Octobre. Août, silencieuse mais avec un sourire aussi lumineux qu’un soleil. Et puis Mars, cet horrible petit prétentieux, mais qui pouvait se montrer prévenant.
Ils sont comme toi, personne ne les accepte. Et pourtant, tu te sens différent. Mais pas en bien. Parce que tu es le seul à avoir eu quelque chose avant d’arriver ici. Et ça, ça te dégoûte. Ça te donne envie de vomir. Tu voudrais te souvenir et en même temps, tu as peur parce que Ça, tu ne sais pas d’où ça vient.
Chaque jour te laisse un goût amer tandis que tu croupis ici. Alors, pour oublier que ta vie n’est que mensonges, tu t’en inventes une. En marchant dans la rue, tu prétends que tu es un adolescent normal. Tu flânes dans une galerie commerçante, tu passes devant un lycée lambda, tu effraies les pigeons, tu slalomes entre les passants. Comme n’importe qui. Alors que tu n’es pas n’importe qui. Tu es personne. Parce qu’on ne peut être personne si on ne sait pas qui on est.
Tu observes avec avidité ces silhouettes qui se pressent autour de toi. Elles, elles ont un but, elles vivent pour quelque chose. Tu les envies. Et tu les hais. Parfois, tu aimerais en tuer une pour prendre sa place, ne serait-ce que l’espace de quelques minutes. Juste pour savoir ce que ça fait, de vivre pour de vrai. Mais tu sais que ce n’est pas possible. Alors tu te contentes d’haïr, silencieusement mais sûrement.

« Avril, p’tain ! »

Le couinement d’Octobre te sort de ta torpeur. Tu entends le rire d’Avril et tu vois la flamboyante chevelure rousse bouclée disparaître par la porte de la cuisine, aussitôt poursuivie par un Octobre furieux. Un regard vers l’assiette de celui-ci suffit à te faire comprendre qu’encore une fois, la petite chapardeuse avait frappé. Tu soupires une nouvelle fois et tu te lèves, faisant racler la chaise contre le sol. Tu amènes ton assiette et tes couverts à l’évier. Tu as fait ta part de travail, c’est à Mars de faire la vaisselle. Et tu sors de la pièce, remontant aussitôt te terrer dans ta chambre.
Une existence fade. Sans saveur. Sans couleurs. Tu t’allonges et fermes les yeux, fatigué. Tu en as juste assez de ce semblant de vie. Tu en as marre de cette comédie, de jouer le rôle de quelqu’un de vivant alors qu’au fond de toi, tu sais que tu n’existes pas encore en ce monde. Alors tu pries, en silence, dans le crépuscule. Tu pries pour que le soleil se lève pour toi demain. Même s'il y a longtemps que tu ne crois plus en Dieu.
Et maintenant, tu erres sur le plateau de jeu, sans comprendre. C’est peut-être ton châtiment pour avoir osé espérer. Parce que maintenant, tu n’as vraiment plus rien. A part ton sourire à l’envers et ta haine pour un peu tout l’univers …

lullaby for a deserted hell