Ah, la centrale nucléaire... Elle se dressa là, invariablement droite, grise et immobile, comme deux volcans artificiels qui ne fumeraient plus depuis longtemps, tel deux animaux morts. Ses créatures silencieuses comme l'air semblait lugubre quand on les observait se détacher de loin, sur le fond de ciel nuageux qui annonçait l'orage. Mais cela n'expliquait pas pourquoi personne ne s'en approchait. En fait, ce qui aurait put satisfaire l'insatiable curiosité des hommes tenaient en quelques mots : la peur d'être définitivement irradiés par des possibles restes de déchet nucléaire.

Mais ce jour-là, Évangeline ne craignait pas cette menace latente dans l'atmosphère qui encadrait l'usine à électricité : elle marchait de son pas de soldat, tête droite et regard déterminé, ses cicatrices luisant dans la pénombre du soleil levant et son uniforme rouge sans un pli. Pour la petite histoire, sachez qu'elle l'avait obtenu dans la gare de Né-Andarta, lors de sa première rencontre infructueuse avec des Piques. Ce clan désorganisé avait besoin d'un chef, mais la russe refusait l'idée de se faire dominée par une Reine ou un Roi.

Bref, Évangeline avait pour but de chercher des restes de déchets nucléaire, ou une arme plus puissante que son couteau de chasse, avant de s'imposer comme chef légitime du clan au symbole noir. Elle franchit sans peine le cordon "Keep out" jaune barrant le chemin vers le bâtiment, et souriait en imaginant trouver dans cette partie inexplorée des trésors de destruction massive.

Tournant à droite au détour d'un couloir, elle mit dix minutes à trouver la salle de contrôle du lieu, et soupira devant tout les boutons éteins qui s'étalait devant elle. Elle voulait juste un plan des bâtiments pour avoir une idée de l'endroit où aller...

Le contact froid d'un revolver dans ta nuque, la voix rauque d'un homme, et te voila sur le qui vive, comme une lionne face à une proie. Tu sentais l'adrénaline monter le long de ton dos et ton instinct sauvage prit presque le dessus. Pourtant, rien ne trahissait que tes muscles se bandait, pour que tu sois prête à riposter. Peut être un léger affaissement de ta tête aurait pu avertir la panthère que Grim était, mais il ne compris que malheureusement trop tard ce que tu allais faire. Tu pivotas et ta jambe partit en un parfait demi-cercle dans la main du mafieux, collant ainsi un douloureux coup de talon aiguille dans la main qui tenait le revolver. La jambe se replia ensuite et repartie rapidement pour s'écraser dans l'estomac de la panthère, la pointe fine du talon en avant. Enfin, elle reposa le pied sur le sol et recula, une grenade sortit d'une de ses cachettes dans la main. Elle se tenait ainsi face à son ennemie et était sur ses gardes, prête à parer le moindre assaut.

Mentalement, elle passa en revue les instants précédents afin de comprendre son erreur, sa mégarde. Dans la poche de son tailleur se trouvait un plan du lieu, elle avait au moins réussi à sauver ceci. Elle regarda la panthère se rétablir de son assaut, bien plus rapidement que la normale, et lui envoya rapidement une pique verbale pour le jauger:

« Alors, t'es qui toi ?! T'es d'ou ? Pique, Carreau, Cœur ?! Tu fous quoi ici !? Espèce de... »

Le visage de son assaillant lui fit perdre le fil de ce qu'elle balançait avec hargne : ce morceau de masque psychopathe, ses yeux bleus et ses cheveux teintés, l'air viril de sa mâchoire, les traits durs et secs de son visage, son nez droit et bien prononcé, cette absence de sourcil et cette mine refrogné évoquait d'un coup des souvenirs à la femme. Ou un seul, plutôt : celui de son premier et unique deal avec la mafia, un groupe d'américain revêche et colérique. Elle avait fait la transporteuse de drogues pour des japonais et aurait du livrer la marchandise au américain. Mais, cette opération avait été tellement ennuyeuse que la russe s'était sentit obligé de garder pour elle l'argent des japonais au lieu de se contenter de la commission à quinze pour cent. Et, dans ce lot de fidèle serviteur abruti de fidélité envers le parrain, un seul homme avait attiré son attention. C'était le jeune Grim. Pourquoi c'était elle arrêter sur celui-ci en particulier ? Et bien, elle avait lu dans le regard félin de ce garçon une rancœur, une haine du monde, un désir de tuer suffisamment grand pour lui arracher un petit frisson. Pas suffisament pour lui faire peur ou autres, mais il avait ce que les autres n'ont pas, cet étincelle de ceux qui peuvent monter haut dans le milieu des pourris et du crime. Tout les grands hommes du monde sombre, les grosses ordures, se devait d'avoir un tel regard.

Elle revint soudainement dans le présent et se rappela de quelques mots échanger à ce propos avec le supérieur du garçon, ce qui lui avait appris son nom. Il devait bien sur connaitre le sien, puisqu'elle avait été présentée à la foule. La femme du diable fixa donc l'homme qu'il était devenu dans les yeux et murmura très audible ment des mots qui lui était destiné.

« Grim Hightjaguar... Le futur tueur... Ca fait longtemps que je n'avais pas vu un tel homme... En fait, j'ai presque envie de dire que tu es un des rares spécimens de l’espèce américaine à avoir attiré mon regard... En effet, t'avais le regard d'un tueur dans ta jeunesse, une vraie terreur des bas fonds... T'es devenu quoi en grandissant, coco ? Meurtrier en cavale, bras droit d'un mafieux ? Chef de gang ? T'aurais eu ta place dans mon armée, t'sais... Tu te souviens p't'être plus de moi, mon pauvre... »

Bien sur, la russe était encore sur ses gardes malgré le ton qu'elle avait fini par adopter, très décontracté et cool. Elle souriait aussi, presque humainement, à ce garçon si intéressant... Comment allait il réagir ce jaguar encore si jeune ?

La mafieuse soupira en se laissant déposéder du pistolet, puisque de toute manière il était américain et n'était pas à elle. Deux raisons pour que cet arme bas de gamme retourne entre les mainq du bleu en face d'elle. Par contre, il paya son sourire victorieux par un coup de talon sur les orteils, bien appuyé.

« Si tu veux te foutre de ma gueule, dit-elle dans son anglais incertain au accent russe, attend d'être au moins aussi balaise que moi, sale chien. »

Elle se recula et admira l'homme qui avait grogner au coup de talon sur le pied. Il lui tourna le dos et battit en retraite, la queue entre les jambes, et fuyant comme un lâche. Ses dernières paroles se voulurent dégnaineuse et n'eurent que pour effet d'intriguer et d'amuser la russe.

« Tu m’su’seras grand-mère mais j’ai MON clan à faire vivre, donc ouai, va f’loir que j’trouve d’ravitaillement et d’s’armes. Mais j’pense pas s’t’intéresses, la chienne que t’es p’fère rester en solitaire.
- Toi ? TOI ? Tu as un clan ? Mais quel est l'irresponsable qui t'as nommé pour chef ? Tu es sur d'être capable de gérer tout ce beau monde alors que tu n'es même pas capable de diriger ta propre cervelle ? Ahlala, ces amerloc', toujours à croire avoir la plus grosse paire... »

La russe essuya une larme de rire qui avait rouler sur ses joues et se mit à le suivre en claquant ses talons sur le sol, en riant encore. Jusqu'à ce qu'il dise quelques choses qui la calma quelques peu.

« T’as p’têtes aucun consid’ration pour m’personne, mais y’a un truc que j’sais mieux qu’toi, et qu’j’ai compris. Ici, sur ce p’tain d’jeu de merde, si on veut survivre, faut pas rester seul et c’pas une vielle mafieuse qui d’roge aux règles. ‘fin j’dis ça, j’dis rien, tu peux cr’ver j’m’en balance en fait ! »

Elle le suivit alors qu'il sortait, parce qu'après tout elle ne savait pas plus où aller que ça, et réfléchit aux derniers propos de l'homme. La conclusion logique lui sauta au yeux comme une mine lorsque l'on marche dessus, et elle l'exposa sans attendre à l'américain, avec un grand sourire - carnassier -.

« Ecoute, guy, j'ai déjà été crevé une fois par des ordures et c'est pas ce petit jardin de princesse qui me fait peur. Je suis d'accord avec toi sur le fait que les clans sont utile pour survivre, et je pense que tu seras d'accord pour constater que si tu diriges, tu finiras pas tous les envoyer au casse-pipe. C'que je te propose, c'est que je dirige avec toi, parce que je sais gérer des troupes bien mieux quoi toi. Ca te va, l'amerloc' ? »

Elle avait attrapé le bras de Grim pour le forcer à la regarder, et dans son regard habituellement dément brillait cette fois une lueur de rationnalité. Voir cet étincelle dans deux puits de ténèbres sans fond était sans doute plus perturbant que les meilleurs scène de film d'horreur, car on lisait que malgré toute sa folie russe, Evangeline savait ce qu'elle faisait et la valeur de son offre. Son regard perçait l'âme de Grim et ses doutes comme si elle l'avait regarder à travers une vitre. Après une minute, elle le lacha et se retourna.

« Reflechis-y, boy, et dit-moi quand tu auras décidé ! »

Et elle partit dans un couloir à la recherche de la salle de contrôle pour avoir à la fois une carte du lieu, des passes et des armes. Qui a dit que la Russe était idiote ?

Evangeline avait entendu ce que Grim lui disait, mais ne l'avait pas écouté. Cela pouvait sembler subtile, mais la différence qui en résultait était claire : elle n'avait rien à faire des paroles de l'américain et avait décroché à peu près au moment ou il commençait à lui faire des menaces. La Russe détailla le décor et soupira, avant de jouer du bout du pied vec un boulon, en une attitude irrespectueuse et un peu infantile qui allait faire rager Grim. Puis, notre mafieuse releva la tête et le coupa:

« C'est bon, tu as fini de brasser du vent ? On peut y aller ? De toute manière je ne t'écouterais pas alors autant que tu économises ta salive. »

L'américain tira une tête de six pieds de long et regarda la femme, avant que celle-ci ne s'explique d'une voix tranquille, pour que l'autre ne lui rale pas dessus:

« On verra plus tard pour mes tâches, vu ? Donc pour le moment, soit on cherche quelque chose à récupéré. Et pour info' l'amérloc', j't'cirerais jamais les pompes et je t'appellerais jamais chef. Alors considérons que l'on fait une collaboration fructueuse plûtot qu'autre chose... eh ! »

Le garçon lui rendait la monnaie de sa pièce, car il était parti à grand pas en direction de la sortie. La russe fut surprise avant de soupirer et de se mettre en marche rapide malgré ses grands talons aiguilles. Une fois qu'elle fut derrière lui, elle le suivit. Il arrivèrent dans une chaufferie et le chef des rebelles plongea une tiges en fer dans un des fours, avant de le ressortir brulant en disant simplement.

 « Bon, j’vais t’brûler ton tatouage, tout l’monde y passe, alors montre le. »

Eva lu dans son regard qu'il pensait pouvoir se venger, et, stoïque, elle ota le tailleur devant l'homme. Elle n'avait aucune honte, aucune pudeur, ne ressentais rien en montrant son corps mutilé par la torture. Les cicatrices des fers barraient sa poitrine et son poitrail, ainsi que son dos, d'une manière malsaine, comme si un fou avait tenté de la briser. Elle fixa Grim dans les yeux et il se détourna, sans doute à cause du spectacle. Sans un mot, elle lui prit le tison des mains et lui demanda:

« Tu ne tiens plus à voir ? Quel chef... »

Elle appliqua ensuite le tison brûlant sur le motif d'encre bleue, et le laissa plusieurs minutes sans manifester de douleur. Elle avait subit bien pire, et ne craignait pas une balafre de plus. Lorsque sa peau fut bien noirci et qu'une vague odeur de chair brûlée flotta dans l'air, elle retira le tison et le tendit à Grim sans un mot.

« Alors ? On fait quoi maintenant ? »

Elle se rhabilla et tappa sur l'épaule de l'améticain avec un petit sourire, avant de partir explorer le reste de la centrale, son soi-disant supérieur à ces cotés. La femme du diable était de retour, dans la place, prête...